Les écrits de Sashana

Aujourd’hui, j’habite sur un banc.

Demain, je ne sais pas.

Je reviendrai peut-être ici, sur ce banc vert et usé.

Tiens oui, il est très usé, je viens juste de le remarquer.
Cela m’importe peu tant qu’il est propre après tout.

En tout cas, il est bien pratique.

Sous ses lattes de bois, il y a juste assez de place pour y disposer mes affaires ; deux sacs en plastiques avec mon nécessaire de survie.

Quelques vêtements, des objets de toilettes rudimentaires et quelques photos constituent mes seuls biens matériels.

Si je les égare, je les remplace illico par d’autres.

Je suis libre.

Je n’ai peur de rien.

Je n’ai rien.

Ce matin, après y avoir dormi, je me sens un peu engourdi.

J’aurais été mieux dans l’herbe.

Je m’assieds en tailleur, ferme les yeux et médite comme chaque matin avant de chercher ce qui fera office de petit déjeuner.

Les voitures passent rapidement devant moi sur le boulevard.

Je les ignore et elles m’ignorent.

Le bruit des vrombissements ne m’atteint même pas.

Je viens d’entrer dans une dimension spirituelle supérieure.

Dégagé de liens matériels, je me sens aussi  libre et léger que Jonathan le goéland.

Je ne pense plus à rien. Ce qui pour moi, était un exercice de style très complexe, tant mes pensées s’entrechoquaient, est devenu, par la pratique quotidienne, comme un jeu d’enfant.

Ensuite, j’arrive à visualiser les couleurs que je désire et même les lieux et les personnes que j’affectionne avec une acuité parfaite, tout en gardant les yeux parfaitement fermés.

J’ai souvent l’impression de me trouver auprès d’eux, de mes aimés, en étant si loin…si loin et pourtant si près…

Je peux même me retrouver auprès de Sarah, la femme que j’aime, et la regarder dormir.

Elle est divine d’absolue beauté ; particulièrement lorsque la sérénité du sommeil irradie son visage d’une douceur à la fois angélique et enfantine.

Je pourrais la regarder pendant des heures.

J’ai du mal à revenir sur terre…auprès des « communs des mortels », que je suis aussi, en définitive.

Je voltige déjà si loin.

Je resterais là à méditer en pensant à elle très longtemps si mon estomac ne criait pas honteusement famine.

Il faut que je bouge, que je parte en quête de nourriture et d’un endroit, sec de préférence, pour dormir ce soir.

Où vais-je aller ?

Au Sud, il y fait plus chaud.

Ne m’a-t-on pas parlé d’un endroit où je pourrais être si tranquille...

....

Que fait cet homme habillé en orange sur le bord du boulevard ?

Cela fait plusieurs fois que je l’aperçois.

Je roule évidemment trop vite pour détailler la scène à ma guise.

Je vais ralentir, pour mieux l’observer.

Ce n’est pas un clochard.

Il a l’air propre.

Il est assis en tailleur, les yeux fermés.
Il médite, ma parole, au milieu de la circulation.

Enfin, ce n’est pas la grande circulation.

C’est un boulevard avec un terreplein au milieu parsemé de gros chênes ou de châtaigniers ou que sais-je...

Je roule devant lui.

Ne me demandez pas trop de détailler l’environnement quand je roule.

Je regarderai mieux demain…

L’homme est près d’un banc en dessous duquel deux sacs en plastique sont disposés.
Cela doit être ses seuls effets personnels.

Que fait-il là ?

Sa présence me rassure.

Je ne sais pourquoi.

…

Ce sont des chênes.

Ce matin, j’ai fortement ralenti en passant au même endroit.

L’homme est absent.

La scène manque cruellement d’acteur.

La toile est complètement exsangue de vie.

L’homme qui méditait tranquillement, comme un moine, ce qu’il est peut-être ou peut-être pas; l’homme hors du temps, de notre temps, s’est évaporé.

Et paradoxalement…il laisse comme un vide…spirituel…

Un manque.

J’accélère.

…

Ce matin, il est là.

Je souris.

Et passe.

C’est juste que…je suis une enfant...

L’homme était chauve, très âgé à mes yeux de petite fille, puisqu’il n’avait plus de cheveux.

Sa tête ronde et rasée brillait comme une balle de bowling (comme celles trop lourdes pour moi quand je joue)

Sa peau colorée par un bronzage orangé lui donnait un aspect fort agréable à regarder.

Le tout lui assurait un air jovial, surtout lorsqu’il souriait et que ses yeux se plissaient comme s’ils se repliaient sur eux-mêmes pour disparaître presque totalement.

Il ne restait alors qu’un mince filet d’yeux.

Il m’a parlé hier.

Attablée auprès du bar avec maman, je lui ai demandé un petit parapluie en papier qui ornait gracieusement son cocktail.

Avec un doux sourire, il m’a l’a donné.

Il parle la même langue que celle des garçons avec qui j’ai joué au ballon hier dans la piscine.

Maman dit que c’est de l’allemand.

Je n’ai rien compris mais je me suis bien amusée.

Près de la piscine, je le vois sur le pont qui la surplombe.

Je m’approche du pont pour mieux le regarder.

Il s’affaire à photographier une fleur comme il y en a des milliers sur l’île.

Va-t-il les photographier toutes ?

Il en a tout l’air.

Il rapproche son appareil de la fleur, l’éloigne, le tourne, prend de multiples photos, s’accroupit, recule, fait un zoom, refait le même scénario avec une autre fleur, un peu plus loin…

Quelle mise en scène ! tout cela pour une photo !

Je ris parce que c’est exactement comme cela que, moi aussi, je prends des photos.

Mamam dit que sur cette île, les européens sont comme les japonais, ils photographient tout…

...

La scène, ne m’échappe pas à moi non plus, tout comme à ma petite fille.

Tiens, c’est le charmant monsieur d’hier soir, qui valsait avec sa femme; seul couple sur la piste de danse.

Cette élégance digne d’un temps révolu les emportait comme dans un vieux film.

A cet instant, ils étaient seuls au monde, grisés par la musique.
En les regardant, je m’imaginais que cet homme devait exercer la profession de médecin : « Herr Doktor»
Je pensais qu’il ne pouvait en être autrement.

Avec son air bon et honnête, il ne pouvait que sauver des vies...

Et maintenant, à cette façon de photographier maintes fois cette fleur, en prenant diverses positions, avec l’émerveillement du premier jour, son âme d’enfant transcende tout son être.

Nous l’observons en riant.

Qui est le plus beau, la fleur ou la personne qui la photographie ?

Celui qui est apte à capter la beauté ou la beauté elle-même ?

C’est juste que…pour penser tout cela, peut-être que moi aussi, je ne suis encore, quelque part en moi, qu'une enfant…

Fleurs aux noms d'oiseaux...

Oiseaux aux noms de fleurs...

Paradis des fleurs...

Fleurs de paradis...

Paradis des fleurs et des oiseaux...

Oiseaux de paradis...

Voile sur mon âme

Brume matinale

Tu es loin

Jonquilles en fleurs

Avant l’heure

Contemplation

Lac de pensées

Tranquille et calme

Je gèle sans toi

Le feu est mort

Je t’aime

Encore

Bien au-delà de l’Amor

Je ne t’aime plus

Et

Je t’aime de plus en plus fort…

Au delà du voile,

des apparences,

Au delà des cris,

d'indifférence,

Scintillent,

Les âmes,

 d'émeraude,

Et parmi elles,

 la tienne....